Nacida en Soria, reside en Huelva desde 1975, es ya onubense de adopción. Es licenciada en Filología Románica por la Universidad de Zaragoza y catedrática jubilada de Lengua y Literatura Española en el Instituto “La Rábida” de Huelva.
Es académica de la Academia Iberoamericana de la Rábida de Huelva.
Ha colaborado en las Hojas de Literatura y Arte “El fantasma de la glorieta” y codirigido “Cuadernos la Placeta” (Fundación El Monte) y la colección de poesía “Juan Ramón Jiménez” (Diputación de Huelva). Ha leído sus poemas en el Centro Cultural de la Generación del 27 de Málaga, en las Jornadas “Poetas de Poesía inédita” celebradas en 1991 y en el Congreso “El lenguaje poético al inicio de un milenio” celebrado en Huelva. Ha realizado una lectura poética en el Congreso Internacional “Juan Ramón Jiménez: NYC, ciudad y poesía”, celebrado los días 24,25,26 y 27 de septiembre de 2008 en Nueva York. En la actualidad viene colaborando asiduamente con el Centro Andaluz de las Letras en sus programas literarios estables: Circuito Literario Andaluz y Tardes con las Letras.
Participa activamente en el “Seminario Mujer Latinoamericana-Mujer Andaluza”, un foro creado en 1995 por un grupo de mujeres preocupadas por formarse en el pensamiento feminista para trabajar por un mundo más justo y solidario.
Colabora asiduamente en revistas literarias de ámbito andaluz y nacional.
Obra poética
Obras en colaboración
Premios
Figura en las Antologías
A Simone Ortega y sus recetas
Se eligen los recuerdos más delicados
y los momentos de epifanía,
y se les raspa la piel con el filo de un cuchillo.
Se les quita toda la nostalgia y las palpitaciones
que aún provoquen y se lavan bien.
Si son recuerdos pequeños, cotidianos,
se dejan enteros, si son grandes,
llenos de pasión y alma, se cortan en dos a lo largo.
Se meten en un cazo con el agua fría,
la mantequilla, el azúcar y la sal.
Se recorta un papel grueso,
impregnado de ganas de librarse de ellos,
de confianza en el futuro,
y se mete dentro de la cacerola
tocando casi los sentimientos.
Se cuecen a fuego vivo
hasta que se haya consumado el dolor.
Cuando llega este momento los recuerdos
están a punto para ser olvidados.
Se sirven en fuente honda,
acompañando al corazón de la cocinera,
salteado y con pimienta.
(de Amantes Glaseados)
Como mi hermano yo quise también
ir a la escuela, expandirme, volar,
florecer entre versos y disfraces.
Reinos hubiera inventado, leyendas
y dormido después en el techo del mundo.
La cocina fue mi teatro, gloria
conquistaba barriendo;
¿mi lucha?: contra el polvo
donde rebelde grabé libertad.
He remendado retazos de vidas,
bordando sin cesar penas y besos
de grandes personajes.
Y mi hermano escapó.
Yo quedé encadenada al costurero.
La fama para él, a mí el cuidado
de nuestros rotos padres.
La fantasía para él, a mí
la realidad de un matrimonio impuesto.
Quise ir a la escuela. No me dejaron.
(De Bazar de Horas)
MIRAR TU ROSTRO
Mirar tu rostro, ahora,
cuando los calendarios cantan las hojas muertas
y las hojas se queman como sueños
y los sueños se sobrecogen como un rostro.
Mirar tus manos, ahora,
cuando las respuestas abaten las estatuas
y las estatuas heridas ya nunca se harán carne
y la carne ya no disfrutará dulces racimos
como manos.
Mirarte, ahora, cuando el abismo
ya no es algo que les ocurre sólo a otros
y los otros son ajenos labios
y mis labios ya no pueden decir te quiero,
ahora, al mirarte.
(De La luz y el unicornio)
Vacila Nora. Tiene controlado
su mundo, su rutina.
Sabe quién vive en el piso de enfrente,
quién pasea a su perro,
a qué hora atardece en la ciudad.
Mas ciertos días le embiste cruel
un acre olor metálico
a barrotes pulidos,
a insatisfecho y vivo corazón
y sueña con el bosque.
Ambiciona el misterio,
la fronda enamorada del desnudo,
ansiedades idénticas que besen
sin huellas dactilares,
pájaros temerarios que disfruten
corazones insólitos, sendas que desvaríen
y se bifurquen persiguiendo vidas
o sombras como soles.
En la luz, Nora cree conocerse,
mas ansía el peligro, la ceguera.
Y entonces se pierde en el bosque de la noche.
(De Bazar de Horas)
CONDENADOS
Desde nuestra gruta todas las sombras
se parecen. Bufamos inestables,
inseguros los ojos, atroz la vigilancia.
Vivimos en la linde del frescor,
la epidermis reseca, y qué alegría
lo verde, mecer cunas, huir crines al viento.
Somos penados, nunca dejaremos la cueva.
(De Bazar de Horas)
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